El templo masónico

 

En el silencio de nuestra Logia, rodeado del simbolismo que nos eleva hacia la verdad y nos instruye, surge en mí la reflexión sobre el paralelismo entre el Templo Masónico y el propio ser humano, pues también nosotros somos templos vivientes en construcción constante.

Desde esta reflexión quise tomar una postura septenaria respecto a los cuerpos que componen al ser humano. Para esta ocasión, me enfocaré en el cuaternario inferior, compuesto por: cuerpo físico, cuerpo vital, cuerpo emocional y cuerpo mental. Cada uno de estos cuerpos implica un trabajo, un cuidado y una vigilancia que nos llevan, paso a paso, hacia el autoconocimiento.

El geógrafo
Johannes Vermeer
Museo Städel, Alemania

El cuerpo físico

Podemos compararlo con los elementos visibles que adornan y estructuran nuestro Templo: las columnas, las luces, los textos y las formas rituales.

El cuerpo físico constituye nuestra propia arquitectura, aquella que nos sostiene y nos permite actuar en el mundo.

Así como mantenemos la pulcritud, el orden y el cuidado de nuestro Templo Masónico, también debemos procurar disciplina y atención hacia nuestro propio cuerpo. El Templo material exige preparación antes y después de cada tenida; del mismo modo, nuestro cuerpo requiere constancia, higiene y fortaleza, pues es la piedra angular sobre la cual se erige todo el edificio interior.

Así como quien se enamora cuida cada detalle; quien ama la masonería cuida el Templo y también su cuerpo, que es su primera herramienta de trabajo.

El cuerpo vital

El cuerpo vital es la energía que nos anima y da movimiento. Para preservarlo debemos cultivar buenos hábitos: un descanso reparador, una alimentación adecuada, y prácticas que fortalezcan nuestras energías internas. En paralelo, el Templo también se nutre de la vitalidad que traemos a él: cada vez que asistimos con alegría, con buena disposición y con voluntad de trabajar, impregnamos sus muros de una energía sutil que lo llena de vida.

  

El cuerpo emocional

Este cuerpo representa nuestros sentires, aquellos que, si no se gobiernan, pueden desbordarse como aguas turbulentas. El cuidado del cuerpo emocional exige vigilancia constante para mantener la serenidad, la templanza y la paz profunda.

En nuestro Templo, las emociones se alimentan de la fraternidad: para cultivar la fraternidad debemos dejar de lado el ego y los sentimientos profanos para poder compartir la armonía con nuestros hermanos.

Recordar es volver los pasos en el corazón, esta frase viene del latín corda que significa corazón, y es allí donde reconocemos que ya nos hemos conocido antes; nuestros lazos van más allá de esta vida. Nada es casualidad: nos hemos reencontrado para continuar tejiendo juntos una hermandad que trasciende el tiempo.

 

El cuerpo mental

El cuerpo mental es la sede de las ideas, el discernimiento y la capacidad creadora. Es allí donde proyectamos y organizamos nuestras acciones, donde se diseñan los planos de nuestra obra interior.

En el Templo Masónico, este cuerpo se refleja en el debate constructivo, en la planificación de obras benéficas y en el apoyo a proyectos que buscan el bien común. Nuestro pensamiento es la escuadra y el compás con que delineamos tanto nuestras vidas como la edificación colectiva que realizamos en la Orden.

 Conclusión

El camino del Masón es arduo, pues exige disciplina sobre cada aspecto de sí mismo. Pero no hay labor más noble que la del autoconocimiento, que nos convierte en constructores conscientes de nuestro propio templo interior.

Venerable Maestro y Queridos Hermanos, concluyo esta plancha con la certeza de que el Templo Masónico no solo se erige en piedra, sino en cada uno de nosotros. Al cuidar nuestro cuerpo, nuestra energía, nuestras emociones y nuestra mente, edificamos juntos un templo eterno, hecho de fraternidad, verdad y luz.

Es mi palabra V:.M:.

A:.F:.R:.C:.

A:.M:.

El espejo de ayer

 

El espejo en el cual mi reflejo se desnuda recorrió los mares del tiempo. Es un collage de experiencias, canciones, libros, relatos, fotografías, películas…

Conversaciones con el “yo” que ya no soy, pero que aún creo ser. Empecé este recorrido errante y buscando la sabiduría en las luces; como todos. La introspección no trae calma, arrastra incomodidad. ¿Porque creo lo que creo? ¿En qué creo? ¿Para dónde voy?

¿Cambio mi rumbo?

Retrato de Arnolfini y su esposa
Jan Van Eyck
National Gallery, London
(Mira el espejo)

Encontrar mi larga lista de sueños a medio hacer, me hiere, me llena de nostalgia por la energía que tuve y ahora se consume en el diario vivir. Pude dar más, lo sé. Pude aprovechar más aquello que tuve enfrente, no lo dudo. Hoy sigo mirando hacia adelante,

conservo la ilusión, pero no me apuro.

Para mí crear nunca fue un oficio, un medio, un trabajo, una tarea. Siempre ha sido una necesidad, una que el mundo en sus híper realidades y realidades, ha convertido en un lujo.

Porque el tiempo no es suficiente, porque el dinero no es suficiente, porque una vida no es suficiente.

Tiene un sabor amargo, vivir la época en que acceder a medios para crear es más fácil que nunca y a la vez, el mundo profano nos jala de los grilletes del costo de vivir, tanto que no deja aire ni para la reflexión.

Me cuesta tanto la introspección, que sentado afuera del templo y un poco antes de la tenida encuentro la claridad mental para expulsar estas letras, un llamado a los hermanos que hoy tienen en la buhardilla, llenos de polvo sus talentos, estos que fueron encomendados a entregar al mundo y sus avatares. Donde en algún momento, en algún oriente; cumplirán su misión, llegando a quién deban llegar, generando un impulso, sembrando una idea, inspirando un sentimiento, creando una intimidad, con quien buscaba esa chispa y l- encuentra sin buscar.

El espejo en el que veo, mira al pasado y le habla al futuro, por ahora solo quiero reflexionar hoy que lo pude lograr. El espejo de ayer.

Es mi palabra…

N:.V:.

A:.M:.

Más allá del Susurro de la Muerte: El Poder del Amor

 

El amor y la muerte han dialogado desde siempre en los mitos y en el espíritu humano. El primero aparece como fuerza creadora, unión y transformación; la segunda como límite inevitable y tránsito ineludible. Allí donde se cruzan, el misterio de la existencia revela que el amor trasciende incluso la tumba.

 

En la tradición griega se cuenta que Eros nació de la unión de Poros, que representa el recurso y la abundancia, y Penía, que encarna la pobreza y la carencia. Por eso el amor es dual: siempre busca lo que no tiene, siempre se esfuerza por alcanzar lo que le falta. No es estático, es impulso de superación. Así comprendemos que el amor humano está hecho de deseo y carencia, de plenitud y búsqueda. También en Japón se dice que Izanagi descendió al Yomi para buscar a su amada Izanami, mostrando que el amor lleva al ser humano incluso a enfrentar la podredumbre de la muerte. En la China, Niulang y Zhinu, separados por la Vía Láctea, se encuentran una vez al año gracias al puente formado por las aves, recordándonos que el amor no se somete al tiempo ni al espacio: une en un instante eterno. Y en las culturas mesoamericanas, Quetzalcóatl baja al Mictlán para rescatar los huesos de los antiguos hombres, movido por amor a la humanidad, para darles nueva vida. En todas estas visiones, el amor es el poder que construye, rescata, vence obstáculos y crea sentido allí donde la lógica esperaba un final.

 

La muerte, en cambio, aparece como destino y tránsito. Hades en Grecia, Yomi en Japón, Mictlán en México: cada cultura la nombra y la reconoce como límite. La muerte recuerda que somos frágiles, que todo ciclo se cumple, pero también enseña que la existencia no se mide por su duración, sino por lo que se siembra antes del último suspiro.

Muerte y vida
Gustav Klimt
Museo Leopold, Austria

 

Hay relatos donde ambas fuerzas se encuentran cara a cara. Orfeo desafía al Hades por Eurídice, Izanagi no teme descender al Yomi, Quetzalcóatl arriesga su divinidad en el inframundo. El mensaje es siempre el mismo: la muerte detiene cuerpos, pero no detiene la fuerza del amor. Así lo enseña también un cuento sencillo: un soldado astuto atrapó a la Muerte en un saco y la colgó de un árbol. Mientras estuvo prisionera, nadie moría; los hombres envejecían y se marchitaban, pero la vida no se extinguía. Y lo que parecía bendición se convirtió en condena, porque la eternidad sin sentido es una prisión. Cuando la Muerte fue liberada, los hombres comprendieron que no se trataba de huir de ella, sino de vivir tanto y tan intensamente que su llegada fuese descanso y no derrota. Algo semejante nos recuerda Tolkien en la historia de los hombres de Númenor: incapaces de aceptar su destino mortal, buscaron prolongarse más allá de lo debido, y esa obsesión los llevó a la ruina. Porque no es la duración de la vida lo que engrandece, sino la intensidad con que se ama, se entrega y se construye en ella.

 

No hablo solo de mitos y cuentos: en mi propia vida he sentido la dificultad de querer permanecer en este mundo, cuando la muerte me susurraba al oído como si me invitara al reposo. En esos instantes de sombra, ha sido el amor el que me ha levantado: el de mis padres, que con sacrificio me dieron estudios y horizonte; el de mis hermanos, que han sido sostén y compañía; el de mi novia, que me ha recordado el sentido de caminar juntos. También el amor sencillo de los animales que nos acompañan me lo ha demostrado. Recientemente, mi perra Guadalupe fue mordida por la serpiente más venenosa de América, la Bothrops asper. La vi debatirse entre la vida y la muerte. Y, sin embargo, sobrevivió al veneno porque estuvo rodeada de cuidado, de manos que la sanaron y voces que la llamaron con cariño. Ella venció a la muerte gracias al amor recibido. Ese episodio me mostró que el amor no es metáfora: es fuerza vital.

 

El amor es lo único que puede transformar el desprecio en dignidad, la exclusión en pertenencia, la humillación en resiliencia. El hombre puede perderlo todo —bienes, títulos, incluso la libertad de su cuerpo—, puede sentir la marginación o el rechazo, pero si en su interior conserva amor, nada ni nadie podrá destruir su esencia. El amor es lo que inspira, lo que cambia, lo que mueve montañas y abre caminos donde solo había muros.

 

Por eso afirmo que el amor no es sentimentalismo, sino principio de construcción. No se trata de prolongar la vida indefinidamente, como el soldado que intentó retener a la Muerte, ni de obsesionarse con la eternidad, como los hombres de Númenor. Se trata de vivir con tanto amor que la obra realizada no muera con nosotros. El amor es más fuerte que la muerte, porque la muerte calla, pero el amor hace hablar a la memoria; la muerte divide, pero el amor reúne; la muerte concluye, pero el amor comienza de nuevo en cada corazón tocado por su fuego.

 

El amor, nacido de la dualidad de Poros y Penía, hecho de abundancia y carencia, se convierte en el mayor recurso del ser humano. Es la luz que vence al desprecio, la chispa que rehace destinos, el faro que nos guía incluso cuando el abismo nos llama.

 

Y también como maestro, como docente, como profesor, he aprendido que el amor con el que damos nuestras clases es una forma de transformar el mundo. Es un amor silencioso, muchas veces invisible, pero que cambia vidas, abre horizontes y construye sociedad. El aula se convierte en un templo donde sembramos luz, y esa luz germina en cada estudiante que un día también brillará en el mundo.

 

Y por eso puedo decir con certeza y con el corazón encendido:

 

Con el amor se puede siempre alcanzar lo mejor.

Con el amor los sueños que tengas se van a cumplir.

 

Porque yo mismo soy prueba de ello: el jugador de rugby que vuelve a levantarse, el guardián que protege la luz, el maestro que enseña con pasión, y el hombre que aprendió que el amor es más fuerte que la muerte.

 

Es mi palabra, Venerable Maestro.

J:.G:.C:.

M:.M:.